Sin Nombre
Fingen, mienten,
gritan, venden,
un tiovivo sin fin
omnipresente,
su posverdad
que ni ellos creen.
Triste suerte,
mucha gente,
no quiere tomar partido,
no le convencen,
ni los de un lado,
ni los del otro,
ni el caramelo,
ni el envoltorio.
Duele, hiere,
algo muere,
causa tristeza observar
los dirigentes,
verles jugar
a chocar trenes.
Piensas, quieres,
sientes, eres
un resistente pasivo,
un disidente,
ni en la familia,
ni con amigos,
tema prohibido,
nos han partido.
Y al fin llegó,
ha sucedido,
te han preguntado,
y has respondido.
Ni la tenora,
ni el organillo,
ni los tambores
de cualquier tribu.
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